Una sombra que no distingue horarios, cuando menos posiciones.

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No es tiempo de morir,

fue tiempo,

pero no es tiempo ni lugar.

Las paladas de vacío avivan la tierra también.

Yo que he preferido mostrar una

espina clavada en el alma a mil

rosas llenas de besos fraudulentos

recibo el fusilamiento a traición.

No viene mal,
una venganza de la que nacen alegrías.

Y siguen pareciendo tristes los versos,

qué cosas.

No hay milagro mil veces en ruego

que no de a parar con un muro sordo,

y un aviso a la lógica es:

Que aun se queme con mil rayos la

parte más dulce de este pobre loco,

aun vuelen mil rollos de papel de cocina

sobre estos mares que son mi guarida

nunca querré despertar,

nunca en estos años he querido.

Y debido a este detalle,

llegará el momento para el cual,

no es tiempo ni lugar.

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