Perspectiva Caballera

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Puedo reírme y lo hago sin sonrisa en mi rostro.

¿Dibujas con tu cerebro mi sonrisa sin sonrisa? puedo reírme enfadado y lo hago, creímos tener el poder,

fuerza que reclama su momento, ser más gloriosos que Pandora, y ahora, no nos vemos condenados, 

nos cercenaron esa forma y esa es nuestra gracia.


Abrimos la tapadera y nos chocamos

con algo distinto a lo común,

no me hablen de Sofismas caballeros,

dejen a las reinas danzar.

Nos topamos con nuestras condenas personales,

aquellas que más atacan a la complejidad

de nuestro sentido y común camino,

esas que en lo complejo de lo íntimo y personal

nos bombardea el sentido sin comprensión posible,

cada ser humano tiene las propias y abrir el infierno,

abrir el infierno es complicado, quemarse es ser santo,

juro tener unas alas capaces de renacer en el fuego,

si tú eres Ave Fénix y seguro, tengo el poder pleno

de lo que otorgo en los versos, y si además de eso

Marte puede pasear por Plutón en el paisaje,

no hay freno para nuestro reto importante,

a mí me suena a muerte y vida;

y sé que eso sientes conmigo al follar,

al amarnos abrazados y mordidos,

muerte y vida,

eso que es tan importante.



Disculpas a ti, y juntos al Universo.

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Laboratorio post porno

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El tiro fácil

la imagen de mi persona con tus bragas puestas,

el complejo,

saber que mi sitio está donde tú te ubiques,

la postura la que desees porque todas bien me vienen,

por fin es viernes y lo único que suena en mi equipo

es una decadente canción que evoca a la oscuridad,

la cabeza se me va porque he fumado demasiado,

y como me he masturbado siento que peso menos

físicamente y que llevo un lastre en el cráneo,

me he afeitado el rostro para ver al niño

que no era hace unos años,

no te das cuenta, pero conseguir un verde

en mi paleta es tarea compleja, juego delicado,

perfume divino,

fruta verde,

gotitas de psicodelia decolorada,

la antigua máquina de escribir que

pasó a llamarse chatarra,

y llega alguien, y la encuentra,

la repara y la pone al dente,

se la come y la caga, y como me gusta

espero todo lo que me depare tu parto,

dame teta.

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¿Qué hay de las capacidades del ser humano?

las capacidades comunicativas que tanto alabamos,

esos artificios industriales que tanto bien hacen

al individuo moderno. ¡Internet!

La persona A está con la persona B.

A y B tienen momentos individualistas,

tienen deseos como cualquier letra del alfabeto,

se inclinan por ciertos gustos al igual que todo el alfabeto,

el analfabeto ya sabemos que gustos tan griegos tiene.

Normas de la sociedad en el bollicao,

chocolate en tu boquita fina.

A y B conocieron el amor en un punto muy concreto,

en una mirada de interés, preocupación, amor, deseo.

Nos creemos completamente amos de nuestras acciones

y en ocasiones somos presa fácil de nuestras apetencias

y por cosiguiente de nuestro sistema de estabilidad.

¡Números!

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Cuento para nietos.

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Antes de escribir en el libro bueno,

escribí en una hoja suelta esto que

voy a relatar sin añadidos.

Anduve por pompas de cristal

medio mundo, y encontré a una

anciana de facciones marcadas

y láminas de acero en el rostro,

poseía un regimiento de fusiles

en cada uno de sus ojos y su falda

parecía una campana imperial,

el hielo era una fuerza menor

comparada con la carga polar

de cada uno de sus dedos añejos,

y tenía una epidermis tan suave

como un billete de gasto menor.

Su entrepierna debía oler a perfume de miles.

La anciana pero bella mujer,

era lectora aficionada decía,

y acababa de leerse unas

cartas de Bilitis de un tal

Don Pierre Louys , noviete

suyo de la infancia.

Tenía el desparpajo de una

estrella del bello paisaje nocturno,

deambulaban sus historias por sus

labios finos y tersos, carmín.

Veladura de calor eran su bandera.

Para un neófito como yo era

un lecho de virtudes.

Cuánto de griego se aprendía

con Pierre Louys, 

se decía la Cleopatra, 

y en su cuento

relataba lo delicado de su amante.

Ella decía que él estaba equivocado,

que pusiese el televisor y observase

quien era el loco, quien continente,

quien contenido. 

El arte Kitsch, es el

arte bruto, me decía,

y anillos de perlas blancas

reflejaban mi mirada.

Llenó las ganancias sonoras y

abrió la ventana, y llegaron

veinte niños con caramelos pegados.

Miraron a la anciana con sus ojos

de azúcar. Acto seguido despegaron.

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Como cohetes coloreados surcan el techo

las criaturas, parecen luciérnagas

motorizadas dejando un mensaje de energía;

es una pasión verles sonreír por esos espacios

de la habitación tan comúnmente deshabitados,

lanzan flores de papel perfumado con sus cabellos,

¡Bello Puti! ¡Sal de mi sueño!

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Carla Metanowsky soltó un grito hueco

que llenó de desiertos el imaginario,

los chicos tornaron a seres alados

y sus rostros de manzana enardecieron;

peinaron el momento con dulces sueños

de nuestras infancias, y nos pusimos a volar.

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Como el hambre hacía presencia

prendimos fuego a la hoguera,

comimos ángeles al fuego

y bailamos despacio con un

buen vino, saqué la espada

y puse el karaoke. No había

ronroneo preciso para detallar

ese estilo que rebosa pleitesía,

furia, avance y primor;

me habló de su sueño

y caí al suelo.

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Un despertar ámbar me acarició,

debían haber pasado años de descanso

porque me encontraba mejor que

si me hubiese bañado en café,

de un brinco caí encima de una semilla.

Me cobijaba en un melocotón.

El melocotón es el fruto de

la codicia de todo campestre,

celestes flores salen del culo

de la bella niña que recoge

señores y los amontona en

el granero, sus mejillas

son rosas como unas plumas de flamenco,

su mirada es intensa como la miel,

tiene unas cejas negras que ante lo

rubia que es, adivina otras partes

de su cuerpo; es venus del pueblo

junto a nube de paisaje, lleva

tersos ropajes que mueve con delicadeza.

Lleva señores al granero como

globos de fiesta, los usa como

combustible de su hogar,

melocotonero aerostático,

hace veinte minutos que

acaricia mis mejillas y

me siento igual que un

recién nacido del orgasmo.

Volamos por un mundo

en el que tirarse es caer en fruta,

grapamos las distancias y lo

que quedó fue una silueta.

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Ante dudas y respuestas,

ante resueltas y vueltas de seda,

una conclusión sentí muy clara,

Carla Metanowsky tiene confitura

en el coño.

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