29 nov 2009

Cartón [o ciclo de un sueño]



 ** La memez sentada, el tic tac de una mecedora al ritmo del insomnio, natividad del sôma, rara avis preñado, tengo nacimientos para morir cien veces, mi nueva cría sobre una baldosa gélida sin mi pecho ni mi fuego azul, tierra sombra. Mi creación con una "o" en la boquita soplando pompas de jabón que engloban trampas para pájaros, emigré del futuro a otro estado, basura el algodón que deshice de mi lecho por moda, traté como a barbas de viejo.


El sueño en una piedra con arista viva y fenecer. **











14 nov 2009

Piensapiensapiensapiensapiensa


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Si Dios bajase a verme y a concederme el honor
de conocer la verdadera verdad, me convertiría
en el mayor informador, apóstol, profesor, fanático,
virtuoso, filósofo, artista investigador, del ateísmo.
Tan solo por joder a mi colega, que conste.
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31 oct 2009

Tractatus Logico-Philosophicus



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Todo hecho lógico no puede ser solo algo posible. Puesto que dentro de todo
hecho lógico están incluidas todas las posibilidades.


Hagan renacer sus cuatro humores.
Todo hecho lógico no puede ser solamente algo posible y así topamos
con el ejemplo de fuente antigua y fermosa, que ofrece belleza y un
agradable sonido a quien transite cerca de su ubicación. Esta fuente se
mantiene y se retroalimenta con un circuito cerrado de agua no potable,
cerramos los ojos y amainamos para seguir una vez más creando nuevas
alrededor de nuestra fontana.

Sus aguas se irán ensuciando, pudriendo; se evaporará todo el contenido,
envejecerá irremediablemente, su motor será inservible debido a la falta
de líquido, se oxidará y quedará inútil.
A veces cambiaremos ese agua, tal vez al principio restauraremos toda
fuente por ser un ejemplo bello, armonioso y digno de nuestra creación,
tal vez porque pertenezca a la gente apropiada (con propiedad).

Retorno, otra vez se corrompe el líquido y se ahoga en su propio recorrido
sin avanzar, a la gente no le parece nada bello contemplar y su imagen, las
artes clásicas reciben honores, las fuentes que fueron contemporáneas mueren.

Lo lógico deja de entrar en nuestras posibilidades, lo lógico se aleja más y más.
Está alejado de nuestra capacidad de desarrollo numérico, de nuestras cabezas
repletas de energía eléctrica y computerizadas. Y qué mejor ejemplo para
nuestra época.

Si lo lógico no puede ser solamente algo posible, sino que debe ser una certeza,
y teniendo en cuenta que no nos podemos enfrentar a tantas posibles por ser
estas incalculables por nuestra capacidad, podemos llegar a la conclusión de
que lo que hacemos como racional es absurdo.
Si aquello que pensamos lógico-empírico-racional no lo es, aquellas acciones
que pueden parecernos más absurdas pueden entrar dentro de lo ilógico,
que también está contenido dentro de lo real (en realidad).

Lo real es lo verdadero, la verdad.

Lo cierto (la verdad) es la imposibilidad de calcular lo lógico. No somos capaces
de calcular todas las posibles por innumerables. De este modo, si trabajamos
sobre nosotros mismos y con relación a los demás de manera clasificada como
absurda, estaremos siendo irremediablemente mucho más reales. la posibilidad
matemática de que nuestra acción ocurra es infinitamente más compleja.

La imposibilidad de crear máximas numéricas que engloben toda posible, hace
que siendo completamente pragmáticos y racionales nos encerremos en la
verdadera ficción. De este modo, no hay forma de estar más cerca de la realidad,
que siendo lo más absurdo posible.




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*Título y primera frase de Ludwig Wittgenstein.


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27 sept 2009

Lecho del amanecer tardío.


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Me he levantado de mala manera hoy.

¿Eres mis ramas en ingertos con tus raíces?

agradezco que hayas dejado caer mis hojas

por el suelo, que mis hojas vuelen lentas

hasta su final en el piso para nutrirme de nuevo,

los demás son los otros, los otros son inútiles,

todo es inútil en este intangible detritus.


Ya llega la tormenta y la escucho caer, sabes que

me pertenecen los truenos, que adoro el renacer, 

la querida lluvia nos mojará los cuerpos desnudos, 

en mi casa azul oscuro ya ha llovido, sin tapujos, 

sin más armonía que la piel,

sin más racimos que los que aportan nuestros sexos,

nuestra hambre de consuelo para la tranquila estancia,

el olor a cerrado y que ahora abrimos.


Nuestras cremalleras custodian la gracia del silencio,

tienen guardado todo el sabor de una noche de cálidos.

 
Nuestra boca tiene por clero recibir todo y nada más,

y ese es mi único consuelo, mi vida resumida en un suspiro,
 
fragancias voluptuosas por calurosos cariñitos durmiendo,

el abrazo a mi redención,

inviernos abrigados repletos de años enteros, de calmas.




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15 sept 2009

DNI

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Los nombres, esa etiqueta,

cuando yo era pequeñito no

quería llamarme Sergio, Sergio,

Sergio, Sergio, estaba confuso,

no tenía referentes, nadie se llamaba así

y me alarmaba por alguna extraña razón,

aparte, tampoco guardaba semejanzas a mis padres

ni mis familiares, ni física ni espiritualmente,

así pues, yo me llamaba Sergio y no entendía nada.


Y ahora al abrir la ventana escucho a una mujer

gritar mi nombre y en pantalla cinemática aparezco

en mi cerebro, pequeño, con mofletes y dolencia en la mirada,

abstraído, delicado e inocente, pero con verdades a cuestas

que no comprendería hasta bien grande, pero respiro.


Y es que era azul, y luego rojo, ahora tengo una paleta.


Y como comprendo, no es a mí a quien llaman, o sí,

tal vez me llaman sin saberlo y yo respondo en círculo cerrado,

porque qué sabemos de las posibilidades, sabemos de

intenciones, ella tenía la intención de llamar a su hijo,

su mensaje traspasó la lógica, eso que todos tenemos,

e impactó en otras dianas,

en el nombre de pila, eso que tenemos y no elegimos.






*




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4 sept 2009

La tapadera. [Le petite mort]

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Es la hora de la muerte,
es la hora de que muera tu manera de ejercitar tu rutina,
de darte vidilla,
¿es el polvete que más te calma el cementerio?

tu lápida es mi calma,

tu lápida me huele la entrepierna carnes calientes,
sí te digo, quiero entierro,
tentempié de mi desayuno erecto,
tengo el estandarte de un reclamo a un nuevo
sistema gemométrico lleno de deformaciones,

de canciones construidas a partir de ventosidades en el rostro de tu ser amado,

eres momia de axilas mojadas bailando
por sonidos de aclamados roqueros matando
a roquefelerescos discípulos del verdadero mal.

Vade retro al assamblage,
que claman los retrógados.




. A ver como giramos para un lado.




¿Por qué no precintamos los senderos al

mete y saca tradicional, al polvete

más relacionado al consumismo?

Lo menos efervescente que encontraste.

Acristala, enladrilla tu mercado corporal,

mutaste a materiales de baja calidad, cuidadín,

pronto vendrá un hortera del tecnocasa a sonreírte.


Quiero bajar.



Libera a tu sexo de la tela que lo oprime

y orina en el teclado de tus palabras,

pasa la lengua por tu dedo y tu dedo por tu trasero,

dibuja un círculo y ahonda en su pasaje,

pasa la lengua por tu dedo y tu dedo por el redondel,

y ahora por tu nariz, ¡oh! placeres del asno,

¡mentira! no conocí animal que más goce de

olfatear su propio culo que el propio ser humano,

pero puestos a ser homínidos desintegremos nuestro

sentido, pero puestos a ser marranos seamos prosopopeya,

despersonifiquemos nuestros orgasmos del raciocinio.

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6 mar 2009

Dedicatoria


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Porque te quiero, yo te sacrifico,
te vanaglorio mi puta de babilonia,
mi sensorial y levanta polla con cariño,
mi lavadora barbitúrica,
mi lúdica propuesta para el corazón,
para el músculo más honesto que pudiste encontrar,
la noche más tranquila que jamás
nadie me dará.
Maquinaria del amor como
un tren a todo gas, como las ganas
de comer el manjar en pelotas,
rueca de lamentos a medio cocinar,
follar con amor y vuelta a empezar,
dislocación del tallo en su agraciado cobijo,
flujo de un buen día con su buena noche,
derroche del apretar,
barba de mi lengua que es cuchillo
para medio afeitar, pulir,
ganancias plenas para mi boca,
multa por no despertar,
ganas de ganar todas las manos,
goce en la sinceridad.
¡Aplauso con resonancia!
¡banquete romano
entre dos seres humanos
y con meta!
con pecho y empuje,
con labios y fruta dulce,
metafísicas brisas calientes por tu cuello.
Silencio el estress con mano de pianista
y quiero bajar,
peiname ascensores a un nuevo plano,
con claúsula retroactiva que nos perfume
con claves para lograr quemarnos,
una iglesia llena de bebidas
y juguetes sexuales, un rezo al mordisco
y una dulce caricia por mi paquete,
cariño para mi rabo y
caramelo por mis huevos
con tu olfato.
Coño peludo para mi alimento
ponte un rabo doble,
colgado en un filo cortante
y partido en dos por el culo
me quiero mecer por tu terremoto interno,
soy tu puta con ganas
y tu un cerdo muy puta,
somos cebo del dolor y
artífices del consuelo,
dios en uno, dos en dos,
acierto de pleno.

*
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